Рубрика: Жизнь
Май, конечно, олух,
Опубликовано 03.05.2017 ·
Комментарии:
0
Бросив удила,
Клубами черемух
Распустил дела.
Ни на что не годный,
Но его душа
Шлет полет свободный,
Голову кружа.
Шаг по небу гулок,
И прохожих нет.
Мак французских булок, —
Еще только цвет.
©