Май, конечно, олух,

Бросив удила,
Клубами черемух
Распустил дела.
Ни на что не годный,
Но его душа
Шлет полет свободный,
Голову кружа.
Шаг по небу гулок,
И прохожих нет.
Мак французских булок, —
Еще только цвет.

©

Ваш комментарий