Я сидела на его кухне и была самой красивой в мире

Красивее Москоу Сити, майского заката и первой сирени. На мне не было макияжа и трусиков, волосы были растрепаны, а на правой руке красовалось огромное пятно зеленки — последствие моей неуклюжести.Я закусывала нижнюю губу, смотрела на него и чувствовала себя самой красивой в мире. А он в ответ смотрел на меня так, будто все это на самом деле правда. Смотрел своими глазами, цвета Луны, и нежно, но крепко держал за руку — будто я могу вырваться в любой момент и, как Маргарита, улететь в ночной город, сбросив одежду.
Его футболка была самой тёплой. Теплей балийского солнца и молока зимним вечером.
Ты такая красивая, — сказал он полушепотом и заправил прядь волос мне за ухо.
Я улыбнулась в ответ, опустив взгляд, и уткнулась головой в его плечо. В этот момент из моей головы вылетели все стандарты, все 90-60-90 и навязанные глянцем пухлые губы — все разбилось об его голос и льдинками кануло в небытие. Какое мне есть дело до стандартов, если он любит меня без них Какое мне дело до стандартов, если без них себя люблю я

.